Operación densa o monólogo de un sufriente hospitalizado sin poder de habla

A mí se me devanan los sesos de saberte dormido

ahora que es la misma hora en todos lados.

Y sospecho sin esfuerzo en argumentarme

que se me ha clavado una astilla en el sistema nervioso central

/ o en el hueco amarillo penumbroso

de donde salen los pensamientos que hacen

con saña de máquina de industria incapaz por sí sola de frenarse

que no seas un veneno moderada y tácitamente inyectado /

y mediante su ataque les cortó el cuello a todos estos

insectos pequeñitos que habitan mi cabeza.

Ahora son cadáveres tiernos aptos para ser comidos

y quién más

-       porque yo no puedo entrar en mí ni quiero

a ese panorama de cardos sobre flores y flores como cardos

aunque terapias y torturas de inviernos combativos me inspiren tanto a hacerlo

y vos

vos

mi mayor duda siempre fue

si nunca tuviste el código de mi sistema, o fuiste acaso

su único inventor, tan mafioso que no me susurraste de cerca 

la clave durante el último orgasmo consciente 

sino ella ha construido su frágil imperio

ya provisto de palillos y utensilios de todos los largos.

///

Pareciera que tengo

los ojos hacia adentro

cada vez que me domina el seso la pulsión aniquilante

de dibujarte en una posición pasiva, allá lejos

sin recursos para transportarte y así sigo

estiro el proceso de un dibujo trabajado y difícil

será una afectación biológica a mi sistema

la que me ha inclinado a retratarte así, con la manía de una escultora

lista para que los pensamientos

sean cucarachas sin cabeza que se traguen a la astilla

y vos te corporices para que

 tanto asco me de tu saliva en la comisura

y tus manos sin circulación

y tu vientre inmaduro y dejado

que ya no quiera, que ya no, que ya

haya sido suficiente y que mejor no

no quiera saber nunca mi código

de sabiduría interna

ni nada que tenga que ver con sacrificar el coma

en que esta astilla cristalina

amablemente me ha dejado