BOX

estamos en el ring.
me quedan grandes los guantes
mi rival y yo
no pesamos lo mismo, ella
parece levitar y yo
apenas puedo alzar las piernas, ella
tiene detrás una prole de fantasmas
que le dan agua y la masajean, yo
estoy sola y nadie
grita por mí.




    cuando empieza la batalla
ella vuela y de una patada
directamente
me desmaya.
desde ahí todo es blanco.
nadie me asiste
y todos festejan.
aunque levite la alzan
aunque llore, todos
lloran con ella.
me pregunto si alguna vez tuve familia
o un amigo de esos que te bancan en todo, quizás
están saltando entre el gentío
porque se confundieron, es verdad

mi rival y yo

somos seriamente parecidas

sólo nos diferencia

la transparencia de la carne. ella

es fina como un papel de seda

como todas las cosas

que se van extinguiendo.

disculpen ortodoxos no me anda bien el tilde

es cierto
funciono todo mal
ahora las luces hacen cortocircuito
el gato trata de abrir la puerta
todas la estrellas parecen de cartulina
y la sonrisa no me condice con la cara

el tiempo arrasa
arrastra
existe
demasiado

//

este es un gran chiste

ya pueden apagar las cámaras

yo se que esto no es cierto
que nunca me fui que solo
cambie un poco pero todavía
me reconozco

así que no me mientan

nadie estuvo ausente
no hubo sollozos de mi padre
ni la mitad de la ciudad me olvido
puedo ser muchas cosas
pero ingenua
nunca



//


me imagino mi imaginario psicólogo
preguntándome cual es
el cambio mas grande que siento en mi


me callaría


el haría un gesto de afirmación, como diciendo
hice la pregunta correcta
y apoyaría la cabeza en la mano a esperar la mejor respuesta



menos mal que imagino
a mi imaginario psicólogo porque seria un poco
vergonzoso
no saber que contestarle


//o si//


por ejemplo estoy mas pulcra
mas ordenada mas tolerante
miro a los ojos pero sigo
paranoica


estoy mas amorosa, mas simpática
mas abierta, mas sana
hablo con todos pero sigo
callada

o sea, señor
disculpeme
pero no cambie nada

antigüedades

I-

qué perdí

la mayoría. de los objetos quedaron
los inservibles
cacharros viejos, ropa regalada
el resto de mil cigarros
un caracol vuelto astilla

y no hay culpa porque yo no sé
 si se trata esto
de acumular objetos
para asociarlos a caras
o de un ejercicio intenso de la memoria
consistente en elegir y descartar para que el espacio
no sea
el aire asfixiado de polvo
de cualquier sedentario.

II-
y estoy redimida porque si fuera así yo tengo
una tarde en arrecifes a punto de empantanarse
y subirse la marea en estruendos tenebrosos,
un atardecer de pasteles de queso y en hamacas
preguntarnos para qué viven
los que no viven como nosotros
el trajín de un ojo hinchado en la puna
y las recetas que no seguimos nunca
el beso en un parque de Cusco
promesas en forma de cocaína
la voz de un viejo bolero en la puerta de un negocio

sé que no se va a ir esa camioneta en la selva
a punto de llover a cántaros
ni la noche en que de verdad tuve miedo
no se va y no vuelve llegar de rabia y soledad
para cantar en un balcón hundido en La Paz
o el milagro de un almuerzo invitado
la lluvia ecuatoriana
miles de mosquitos a la madrugada
con ron y abejas en el fondo

no sé dónde está pero se queda
la noche en que cuidé a un bebé andante
aunque se fueron todas sus recompensas
ni la otra en que entre desvelos y café
te pedí en secreto que vinieras conmigo
y no sé si lo que queda es cierto
o es algún desbarajuste de la cabeza
yo me voy de todas partes y me quedo
con una luna en tu hombro camino sombrío a Cartagena
y el llanto arrebatado después de la lluvia
el encuentro fortuito que por desesperados
nos llevó a transpirar juntos en una carpa sin tocarnos un pelo
y ese otro en que sí, toqué tu cara
entre mil camas ocupadas para escucharte
decir Estoy solo.


y esas veces en que me buscaste
mientras cantaba sola de ilusión
con esa voz diaria que ahora transpiro
a cambio de mi libertad de conciencia

y si hasta hoy se sale de los poros de mi memoria
este canto arrebatado
será porque es fruta madura que languidece de euforia
miedosa yo creo porque cada día sé mejor lo que pasó
y peor
lo que seré mañana

Santa Marta - Colombia - Octubre 2014

máncora

si esto fuera un diario diría
hoy amaneció soleado, como siempre
no es que siempre esté aquí pero en máncora
el sol es una constante
y estuve y volví y siempre esos rayos que parecen
de sol y son casi de sol porque todo
es de mentira en este pueblo

todos los días trabajo
hoy trabajo aquí, por ejemplo
y aún es temprano y por eso
tengo tiempo de escribir esto
que si fuera un diario diría
que compré manzanas y el sol siempre

pensé también
que les gusto a los chicos buenos y esa es
una de mis virtudes favoritas
pero no lo hubiera escrito si esto
fuera un diario porque si lo fuera diría
que son las doce menos cinco y en argentina
las dos menos cinco, creo y que eso significa
que es temprano
que tengo tiempo para ir a trabajar
que, como no es un diario puedo decirlo,
trabajo cantando
y no me va mal aunque a veces, como ayer
me parece que es un trabajo duro
y ya no quiero hacerlo más

me pondría un delantal y saldría
a ser camarera pero eso
no estaría dicho aquí si esto
fuera un diario
como el de todos los viajeros
porque en su lugar diría, por ejemplo,
que ya pasaron cinco minutos desde la última vez
que dije la hora y en este diario
el tiempo
sería muy importante, tanto
que hablaría todo el tiempo de él pero esto
no es un diario
es otra cosa
un pensamiento enmarañado si usted quiere
que no quiere contar lo que pasa
no tiene ninguna intención de decir
la graduación del color del mar
ni qué gusto de helado probamos hoy
porque como es pensamiento sabe
que no le importa a nadie
que hoy desayuné
queso sin refrigerar y si hoy no muero será
porque alguna vez debo escribir un diario
que no es este
no.

compulsión.

no mi amor
volver nunca es lo mismo
la estatua de gardel dio vueltas sobre su eje en un sueño
el puente se hizo levadizo
y otra vez te escribo, medellín
y otra vez en vos
como en un viejo que me cogi al descuido
y al descuido se me quedó en alguna parte

pero no es aquí

sos chatarra de un depósito que no puedo ubicar, será

una de tus transversales

de tus carreras repetidas

 en la ruta que


 es inútil
nunca me llevará a otra parte.

marcia. medellín.

y no te escribo hace un tiempo lapidario

desde el viaje el mundo
no tiene un color distinto
tiene un color
y no se parece al tuyo
ni a tus mangas de seda arremangadas
ni a tu pera arrugada cuando digo mentiras
no se parece a mi perfil en el espejo de atrás
que ponés para que todos nos demos vuelta
yo
no caí en la trampa

y estoy en un trompo de remolinos con acentos de paisa

y puentes sobre la cabeza que me enredan las crespas

me miran las tetas hasta los viejos sin ojos

pero hay una franqueza que me debo hace tiempo

a cada paso aprendo cómo moverme

y con vos estaba sentada

incluso puedo saltar sobre las estaciones
y hacer piruetas en una rampa
el guarapo las arepas los buñuelos la panela
vos los viste paseando sobre tus ojos
con doscientos pesos entre los dedos y aunque
no lo creas
doscientos pesos no son nada

lo peor, por ser sincera
es creer que esto 
no podría haber pasado
nadie se lo imaginaba
era factible su total ausencia
y mi cuerpo no hubiera cambiado
ni en pliegue de la cintura
si hubiera dicho
no che, mejor esta no
mejor los pantaloncitos apretados 

y meterme piedras 

en los tacos de punta
y a ser de a poco
cruelmente
una bolita brillante más esperando el semáforo
en esta o en cualquier ciudad del mundo 

pero la propia por cuestiones legales

y ahora que vuelvo al diálogo
parezco nacer con boca nueva
es mentira
no se me pegó el acento
las arepas tienen gusto a goma
y podría volver a mi casa de un tirón si pudiera
pero no

volvería a verte
ni en un sueño de hotel con la tele prendida
ni volando la ciudad desde una terraza
así es el movimiento
un sacudón de neuronas y aunque se vuelva no
se vuelven a colocar
donde vos
las dejaste