Dónde metemos lo que nos pasa,
entre tanta inútil tristeza,
entre tantos que nos dicen que no,
que no tengamos profundidad
ni siquiera superficie,
que no tengamos nada,
que no seamos nada,
que no querramos nada,
no, nunca tengamos proyectos
ni sembremos ilusiones
ni miremos paisajes,
sólo sirvamos,
para no servir para nada,
para no estorbar,
para que todo siga andando
casi, digamos,
normalmente.
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