Si te beso,
si en silencio te beso,
con furor suave la mano,
el pelo,
si lloro sin pausa,
cuando todo es tan perfecto,
tanto que me angustia
el no querer que te termine.
Y si te sorprende escucharme
susurrando en el bostezo,
cuando ya es de noche y pienso,
qué fácil parece esto de tenerte,
qué frágiles parecen tu cuerpo, tu beso,
si me voy un día
de repente, sin aviso
no pienses nunca, que cambio,
que no amo,
si me voy es
porque no creo, en
verdad no creo
que vos, que algo
como vos, así sin más
ni menos
existe.
"cada uno en su lengua puede exponer recuerdos, inventar cuentos, emitir opiniones; a veces incluso adquiere un estilo hermoso, que le proporciona los medios adecuados y le convierte en un escritor valorado. pero cuando se trata de urgar por debajo de los cuentos, de hacer mella en las opiniones y de alcanzar las regiones sin memorias, cuando hay que destruir el yo, no basta con ser un "gran escritor", y los medios deben resultar siempre inadecuados, el estilo devenir en no estilo, la lengua libera una extranjera desconocida, para que uno alcance los límites del lenguaje y devenga otra cosa que escritor" Gilles Deleuze
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