Y qué intento puedo hacer,
qué otro intento puedo hacer,
más que ese intento de intentarte convencer,
que ese grito que apenas sale,
que esa palabra que apenas respira,
que tus lágrimas y las mías,
que el recuerdo y ese temor
a que todo cambie, que todo vuelva.
Ese temor a desearte,
a esperarte.
Ese temor de hacerme vulnerable a
tu respiración
a hacer de lo más doloroso
el recuerdo de tu voz.
"cada uno en su lengua puede exponer recuerdos, inventar cuentos, emitir opiniones; a veces incluso adquiere un estilo hermoso, que le proporciona los medios adecuados y le convierte en un escritor valorado. pero cuando se trata de urgar por debajo de los cuentos, de hacer mella en las opiniones y de alcanzar las regiones sin memorias, cuando hay que destruir el yo, no basta con ser un "gran escritor", y los medios deben resultar siempre inadecuados, el estilo devenir en no estilo, la lengua libera una extranjera desconocida, para que uno alcance los límites del lenguaje y devenga otra cosa que escritor" Gilles Deleuze
2 comentarios:
PAULA!!!!!!!!
Llore
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