Volar.

Entregada a una especie de ilusión que me imposibilita toda oportunidad de actuar racionalmente. Como si algo me hubiera despegado los pies del suelo. ¿Y qué iba a hacer? Si estoy mejor aquí que en ese estúpido mundo donde apenas se respira y se saben definir las cosas, sólo se hacen y se dejan ir, o se observan apenas por unos segundos. Como si cada instante que se disfruta fuera una pérdida de tiempo. Y mientras tanta belleza tirada por la borda pasa por sobre sus narices, yo intento adivinar qué es esto que me hace tanto bien, sin siquiera sospechar que no existe ni tampoco intenta hacerlo.