Esos otoños llenos de promesas, ese frío y algún amor...
los besos que sabían a sal y a mentiras, y a tu boca que era,
era mía.
y el viento la helaba, y aquellos sudores, y las fragancias...
y mordiendo tus labios, desgarrándote,
haciéndote de mí, llenándote de nada, de lo que creíamos de verdad,
de estupidez.
llenándote de las palabras que se sienten propias, de las miradas ajenas,
de los secretos y esa verdad
esa verdad que era en otoño
llena de promesas, ese frío
y algún amor.
"cada uno en su lengua puede exponer recuerdos, inventar cuentos, emitir opiniones; a veces incluso adquiere un estilo hermoso, que le proporciona los medios adecuados y le convierte en un escritor valorado. pero cuando se trata de urgar por debajo de los cuentos, de hacer mella en las opiniones y de alcanzar las regiones sin memorias, cuando hay que destruir el yo, no basta con ser un "gran escritor", y los medios deben resultar siempre inadecuados, el estilo devenir en no estilo, la lengua libera una extranjera desconocida, para que uno alcance los límites del lenguaje y devenga otra cosa que escritor" Gilles Deleuze
1 comentario:
"esa verdad que era en otoño
llena de promesas, ese frío
y algún amor."
me gustó mucho eso...
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